La tristeza es grande. El vacío es enorme. La Muerte, ésa que él vistió de belleza llenándola de amor, hoy lo llama a su lado. Hoy murió en la isla española de Lanzarote el escritor portugués y Premio Nobel de Literatura José Saramago (87). El hombre que se había convertido en la conciencia de un mundo que él mismo catalogó como un “desastre”.

“La Tierra está rodeada de miles de satélites, podemos tener en casa cien canales de televisión, pero de qué nos sirve eso en este mundo donde mueren tantos. Es una neurosis colectiva, la gente ya no sabe lo que le conviene para su felicidad”.

Comunista declarado (comunista “libertario” se definió), hombre con una profunda preocupación social, escritor controvertido, voz siempre en alto crítica de la realidad, Saramago se había convertido en uno de los creadores más queridos y despreciados de la actualidad.

Sus novelas (títulos como “El evangelio según Jesucristo” o “Caín”) habían levantado ampollas en sectores conservadores, dentro de la Iglesia y hasta del Gobierno de Portugal. Y es que dios y la religión eran dos de los grandes temas presentes en la obra del portugués.

Pero Saramago también reunió a su alrededor una masa de lectores, muchos jóvenes, que lo siguen con pasión. Ya sea en sus novelas o en sus reflexiones publicadas en su blog, El Cuaderno de Saramago, la atalaya desde donde él comentaba los acontecimientos que atraían su atención: los inmigrantes africanos ahogados en su viaje mortal hasta Europa, las arbitrariedades del Gobierno de George W. Bush y la esperanza creada por la llegada de Obama a la Casa Blanca, el maltrato hacia las mujeres, las desigualdades sociales, la contaminación, su crítica dura hacia el primer ministro italiano, Silvio Berlusconi, quien vetó la publicación de sus reflexiones en la editorial italiana (propiedad de Berlusconi) que siempre había editado al portugués.

Desde su Cuaderno virtual, el escritor le concedió un espaldarazo al presidente salvadoreño Mauricio Funes, y un jalón de orejas al nicaragüense Daniel Ortega: “No le pido tanto al presidente electo de El Salvador, salvo que no olvide ninguna de las palabras que pronunció la noche de su triunfo ante los miles de hombres y mujeres que habían visto nacer finalmente la esperanza. No los desilusione, señor presidente, la historia política de América del Sur transpira decepciones y frustraciones, de pueblos enteros cansados de mentiras y engaños, es hora, es urgente cambiar todo esto. Para Daniel Ortega, ya basta con uno”.

Saramago, tras el terror del terremoto en Haití, había cedido los derechos de una edición especial de su novela “La balsa de piedra”, cuyos beneficios serán para ayudar a los damnificados de esa tragedia.

Y es que no es difícil querer a un hombre como Saramago. Leerlo es sumergirse en esa visión llena de sensibilidad que él tenía del mundo: La Muerte que envía sobres violeta indicando que ya nos llegó el día, pero que se olvida de su terrible tarea porque termina enamorándose de un solitario violonchelista. La ciudad en la que todos sus habitantes pierden la visión, desatando todas las intrigas propias del ser humano con su maldad, su envidia, pero también con la solidaridad. Las intrigas de la política en un país donde un día todos los electores deciden votar nulo. O el viaje de aquel elefante entre países cargados de ignorancia y superstición. Aquel dios irritado porque, después de haber creado al hombre y la mujer, se dio cuenta que no les había dado el don del habla. O aquel Jesucristo amante de la históricamente pisoteada María Magdalena. Sus críticas hacia las barbaridades de la Inquisición y la historia de su querido Portugal. Y su vida misma que el retrata con una niñez pobre pero feliz.

Aquella muerte de la que él se burló llenándola de amor, ahora le envía su sobre violeta. Y no quiero imaginarme la discusión en la que desde hoy se plantará Saramago con dios, ni las cuentas que le pedirá.