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Ray Fernandez y Martha Beck, conocidos como los “asesinos de corazones solitarios” , alcanzaron la infamia en los EEUU de los años cuarenta.Ubicaban a sus víctimas a través de los clasificados sentimentales, abarrotados de viudas solitarias. Ray las enamoraba, mientras Martha se hacia pasar por su hermana. El objetivo principal era robarles. Detrás de la charada, ambos sostenían un apasionado romance. Eventualmente, los celos de Martha complicaron la operación, y las estafadas terminaban perdiendo hasta la vida. Después de unos 20 asesinatos, su carrera criminal terminó en la silla eléctrica de la prisión de Sing Sing.

La historia ya ha sido llevada a la pantalla bajo las órdenes del norteamericano Leonard Kastle (“The Honeymoon Killers”,1969), y el mexicano Arturo Ripstein (“Profundo Carmesí”, 1996). Ahora llega esta nueva versión cargada de poder de estrella. La obesa Martha se ha convertido en la curvilínea Salma Hayek. Jared Leto pierde peso y pelo para acercarse a la imágen del verdadero Fernandez. John Travolta y James Galdofini – con toda su mística post-Sopranos – son los policías que les persiguen. Para añadir un giro insólito, el director y guionista Todd Robinson es nieto de uno de los detectives que trabajó en el caso. Robinson puede ser heredero histórico. En vínculo familiar nadie lo supera. Pero sólo en eso.

La película quiere ser demasiadas cosas al mismo tiempo: estudio de carácter de un par de psicópatas, drama procedimental policial, y melodrama de superación de trauma familiar. Pero el filme no logra profundizar en ninguna de sus corrientes narrativas. En su faceta de guionista, Robinson tiene cierta tendencia a escribir diálogos que suenan artificiales y explicativos.  Más grave aún es su incapacidad para modular a los actores. Buena parte del tiempo, Leto y Hayek interpretan a la pareja criminal como si fueran el Pato Lucas y Bugs Bunny vestido de mujer. Pasan de habitar un episodio psicótico de Looney Tunes a un drama mortalmente serio, usualmente dentro de la misma escena. Esto no se debe a una intención de encontrar lo absurdo dentro de los trágico, si no a un genuino descontrol del tono de la película.

Sin embargo, “Amores…” funciona en las escenas que incluyen a Alice Kridge y Dagmara Dominczyk, como dos víctimas de la letal pareja. ¿Por qué? Pues, porque son las únicas que interpretan personajes concebidos como personas reales, no como dispositivos dramáticos sometidos a una narrativa mecánica. Simplemente existen. Habitan el momento. Travolta sufre más en este aspecto, obligado a seguir los pasos de una plana trama de reconciliación con su hijo adolescente. Sobre ambos pesa el suicidio de su esposa y madre, años atrás. La obsesión del policía con su trabajo es consignada como la razón, pero mas allá de lo declarado, la inexpresiva puesta en escena de  Robinson es incapaz de crear ecos y resonancias con los demás elementos.

Por cada acierto, hay un pasmoso fracaso. La ambientación de época es brillante, pero la torpe edición la opaca. La música de Mychael Danna lo mete en una máquina del tiempo, hasta que la sobre-actuación de Hayek y la sub-actuación de Travolta lo trae de regreso al presente. Uno no deja de preguntarse que habría hecho con este material el Jonathan Demme de “The Silence of The Lams” (1991), o el Clint Eastwood de “The Changeling” (2008). Tuve la suerte de ver la película de Ripstein en 1997. No la he olvidado. Lo único que mantenía a “Amores Asesinos” en mi mente era la obligación de escribir esta columna.